Un pajarito muere entre mis manos,

su pequeña alma aún revolotea.

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La tarde, en la inclemencia de un desaire,

hace brotar más flores para equilibrar la escena.

 

Así, la luz se nos derrite entre los dedos,

se aparece bien la noche y,

el viento canta en la liturgia del desastre.

 

La Tierra rueda con su marcha luctuosa,

mientras las nubes se amotinan en silencio.

 

Un ave nace y luego muere.

Yo, solamente continúo su homenaje y su deceso.